Temps volé

Trois heures et demie de l’après-midi. La maison est calme. Presque trop, quand on vit d’ordinaire dans le bruit.

Je monte à l’étage. Pas pour prendre quelque chose. Pas pour ranger quoi que ce soit. Juste parce que je le peux.

Dans un coin de notre chambre, il y a un fauteuil. Acheté il y a des années, avec l’idée que j’y lirais. Mais qui lit en pleine journée dans sa chambre ? On lit le soir. Ou dans le canapé, en bas. Ou pas du tout.

Aujourd’hui, je m’y installe enfin.

C’est étrange. Comme si je faisais l’école buissonnière de ma propre vie. Comme si, en bas, quelque chose ne pouvait pas attendre. Mais quoi, au juste ? La lessive attendra bien demain. Cet e-mail ne se traitera pas plus vite si je m’assois maintenant.

Alors je reste.

Par la fenêtre, je vois les arbres bouger. Rien de spectaculaire. Juste bouger. Le soleil entre en biais et dessine un trait de lumière sur le sol. J’entends une voiture au loin. Un oiseau. Ma respiration.

C’est donc ça. Ce petit moment que tout le monde recherche. Celui que l’on tente de caser dans les agendas, de réserver comme temps pour soi, presque de mettre en scène. Alors qu’il était simplement là. Dans un coin. Dans un fauteuil. Un mardi.

Dix minutes plus tard, je me lève. Pas parce que je dois. Parce que c’est suffisant.

Et pourtant, je sens un changement. Comme si ces dix minutes avaient compté plus que les heures d’avant.

Comme si m’arrêter un instant me menait plus loin que continuer à courir.

Demain, je recommencerai peut-être. Ou pas. Peu importe.

L’essentiel, c’est de savoir que c’est possible.

Que le repos n’est pas une destination à atteindre. Mais un fauteuil déjà là. Chez vous. Dans votre coin à vous.

Il suffit de s’y asseoir un instant.